Родина прадеда.

С краю белорусской ойкумены

В очень средние (по качеству) века

Поселилось племя бедной шляхты

Мять (по знаку) москалю бока.

Их, как панцирных бояр по роду,

Привлекла земля - бери и сей.

Кузницу поставив в огороды

Иммигранты луцких трех семей

Обустроили отчизну на чужбине,

Псалтырь польский бережно храня.

"Мы католики! Мы шляхта из Волыни!" -

Обозначили для всех других себя.

Скоропадские, Смыковские, Гулевич.

Три фамилии - всего одна судьба.

Триста лет прошли в одной деревне -

С москалем не выдалась война.

Сталь мечей и копья - ржа в обломках,

Зря крепил границу Радзивилл.

Но зато блестел металл на кромках

Лемехов, граблей, серпов и вил.

На песке, на почвах каменистых,

Наш "поляк" свой урожай растил.

И, сквозь трудности и лихолетья жизни

Веру предков честно сохранил.

Двести лет назад, без капли крови

Этот край вдруг русским снова стал.

Польшу, оскорбленную до боли,

Разделили. Растащили по верстам.

Суд Екатерины строг был к "пшекам" -

Из панов в крестьян их - за труды!

Покряхтели для приличья наши деды,

А что делать? Лишь бы не было войны!

Бились, размножались, веселились,

Польский хоть не знали, но блюли!

В общем, ничего себе так жили,

Расползаясь по краям родной земли:

Кто в столыпинские на Амур подался,

С революции - в китайском корабле,

Род от Сиднея до Рио разбежался,

20 тысяч нас сейчас. По всей земле.

Мы теряем корни, отрываясь...

Говорим на разных языках.

В граждан без наследства превращаясь,

Забываем о шляхетских стариках...

***

Край родной, ковчег фамильных склепов,

Брошенной деревней на краю

Ты хранишь в венцах столетних голос дедов,

Память, душу рода - летопись мою...

Руслан Гулевич.